• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи, хорошие, а значит, не мои (список заголовков)
23:00 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
09:12 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:15 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
13:35 

If you read this line remember not the hand that writ it
21.04.2014 в 01:25
Пишет Kathelin Shatowillar:

В окопе моем по весне по колено грязи
читать дальше
URL записи

@темы: ЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

15:32 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:43 

Много-много Кота Басё

If you read this line remember not the hand that writ it
И да, я ставлю тэг "ЛоГГ", я тут вижу столько логговских историй и настроений...

***

А знаешь, что-то ведь в этом есть. Так переходят на ближний бой - как будто кто-то придумал месть за все, непрожитое тобой, поставил в связку - глаза в глаза, лицом к лицу – вспоминай и бей… Ударить проще, чем рассказать о том, что вас разделяет с ней. О том, что тысячи лет назад, в таком же страшном святом бою, ты испугался и не сказал непобедимого «я люблю», ты просто струсил – так ищет лаз гонец, принесший дурную весть…

Но время снова столкнуло вас.

И знаешь, что-то ведь в этом есть.

читать дальше

@темы: Кот Басё, ЛоГГ, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

08:59 

If you read this line remember not the hand that writ it
Когда я посадил его в песках, горящая обшивка фюзеляжа стонала так, что я не думал даже, что выберусь… Но знал наверняка: я сделал все. И в этот переплет попал один… Уму непостижимо… Как хорошо, что был без пассажира мой маленький двухместный самолет. А бак рванул, когда я ждал уже на жарком осыпающемся склоне… Хоть Бог пустынь, по слухам, непреклонен, но обошлось практически без жертв. Практически… Но если посчитать, их там сгорело около десятка – исписанная старая тетрадка. Да не тетрадка, целая тетрадь. В ней было все – любимые, стихи, их имена, их лица и приметы, и песни их, и траурные ленты, и целый ворох прочей чепухи… Да что о них. Прошло немало лет с тех пор, как я попал в мою пустыню. И все течет, и звезды не остыли, и ты все так же ходишь по земле. Я говорю с тобой – издалека, пишу тебе – дурацкая привычка, слепая жажда быть небезразличным… И знаешь что, ведь я живу, пока мой голос жив. Возможно, это бред, песок, мираж, ирония пространства… Но Бог пустыни ценит постоянство и за слова хранит меня от бед. Я нахожу росу и дикий мед, ко мне приходят звери, и ночами размеренное львиное урчанье замерзнуть мне без крова не дает. И я живу, не требуя огня, а значит, и не думая о дыме… И я молюсь. Моя молитва – имя. И звери тихо слушают меня. И Бог пустынь молчит на небесах, когда слова предчувствуют порядок…

Ты просто знай, что я все так же рядом.

И мой песок течет в твоих часах.

(c) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

01:06 

If you read this line remember not the hand that writ it
15.04.2014 в 00:48
Пишет Kathelin Shatowillar:

Пить воду темную, густую как битум - в сказках говорят не к добру. Как выходить без меча на битву. Хотелось бы думать, что врут, что лучше всякого оружия слово, надежный и спасительный шанс.
Его и предлагается взять за основу, смириться и не мешать.
Бездействие на грани ожиданий тревожит - придется нынче драться и с кем? Лезвие холодом касается кожи, но все еще покорно руке.
Тревога приникает в ночи к изголовью, зачитывая страхи с листа. Потребует ли слово нынче жертвенной крови, которая впитается в сталь? Лезвие помнит вкус ее пряный, на цену предъявляя права - удача благосклонна к святым и упрямым, но выстрелу на это плевать. Так частности становятся неласковым целым, во сне напоминая о том, что выставив в защиту "королю" "офицера" ты сам бы вышел лучшим щитом.
Бездна черная, густая и злая, как сказочная вода.
На войне умирают и убивают, а он за себя - не дал.
Пить воду черную из сказок не стоит, а как насчет небес из горсти?
Вот то, о чем придется промолчать перед строем.
"Добро чтобы успели спасти..."

URL записи
запись создана: 15.04.2014 в 08:49

@темы: ЛоГГ, Ян Вэньли, стихи, хорошие, а значит, не мои

18:47 

я очень сильный и смелый волк

If you read this line remember not the hand that writ it
13.04.2014 в 14:23
Пишет Hrustal.:

/я очень сильный и смелый волк/.
- Какой ты волк?
- Я очень сильный и смелый волк.
© Вера Полозкова.

День вокруг меня длится и длится; иду сквозь лес. Я вдыхаю терпкий воздух и запах сот. Этим летом дни становятся всё длинней, острый лучик упирается мне в висок. Дуб меня гладит за ухом и по плечу. Птицы щебечут и сладкие звуки льют. Я выхожу из леса, и я молчу.
Я выхожу из леса.
Иду к жилью.

Так уж вышло; это лето почти пришло, и я чую его в земле, в небесах, в воде. Солнце тычет мне острым лучом прямо в серый лоб, был бы вечер - он немного б похолодел. Будет сон до сумерек, тихий немой покой, будет медленный вечер, ласково и темно, расплываться с неба ко мне, и стекать рекой. Я смотрю назад: никто не идет за мной. Был бы кто-нибудь, чтоб подпел, когда я пою, чтобы ждал моего прихода - а я его, чтоб припасть к плечам горячим - щекой к цевью. Но я волк, я очень сильный и смелый волк. Был бы кто, чтобы броситься под руки, онеметь, разрешить себе хоть раз не смотреть вперёд. Время быстро бежит - полгода идет за треть, не успеешь заснуть - приходится встать с зарёй. И мне больно вдохнуть - не задень, не задуй, не тронь, не оставь меня в этом таинстве, колдовстве... Подставляю лоб - протягиваешь ладонь, и меж пальцев струится яркий, прозрачный свет.

Я же серый, я однобокий, как барельеф; я тянусь к руке, но я всё еще молчу. Ты смеешься - мол, привет, я трусливый лев, не пройдешься со мной по желтому кирпичу?.. Я привык к тебе. Я люблю и твой теплый взгляд, и твой легкий вздох, и усталый, но звонкий смех. Когда ты со мной, мои шрамы еще болят, но поверх уже растет шелковистый мех. Я запомнил твой голос, облик, твой белый цвет, и конфетный вкус, и запах твоих волос. Пусть я чувствую себя маленьким, словно цверг, ты всегда говоришь - я медный литой колосс.
Я найду тебя, обещаю, в любой толпе, наизусть зная жесты, мимику и слова.

И тихонько, без голоса, я начинаю петь.
И чуть громче ты начинаешь мне подпевать.

© Hrustal.


URL записи

@темы: неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

00:09 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
11:41 

как обычно - мне нужен блюз к кофе на завтра

If you read this line remember not the hand that writ it


текст
запись создана: 09.04.2014 в 23:31

@темы: Tom Waits, и музыка..., стихи, хорошие, а значит, не мои

23:13 

Что-то у меня дайрь заполняется сплошь стихами

If you read this line remember not the hand that writ it
09.04.2014 в 22:56
Пишет Melany Turquoise:

он трет рубин, пытается высечь пламя, возится долго, яростно с непривычки. это его последний волшебный камень, жаль что не курит, были б хотя бы спички. он тридцать лет от роду, ворчлив и грозен, сердце медведя, гордая стать солдата. (да, и впервые в жизни он так серьезен, что самому становится жутковато).
вскоре костер вздымается, словно скерцо, но от него тревожно и как-то зябко. он, сдвинув брови, огню смотрит прямо в сердце, так как его учила колдунья-бабка.
лишь когда ночь смыкает свои обьятья, видит в костре мерцающие картинки. вот и она - на троне и в белом платье, рядом с ней мальчик, он собирает льдинки. по лесу девочка - ей помогают розы, звери, разбойники, хочет пробраться в замок, шмыгает носом и утирает слезы, смотрит вперед отчаянными глазами...

он собирает лагерь, идет в дорогу, тусклый рубин валяется где-то в саже.
он заявляется прямо к ее порогу, через снега, ущелья, замки и стражу.

Снежная Королева блестит морозом, скулы белы, как ночь за полярным кругом. Что ж этот парень, не сознает угрозы?...
Он и она стоят друг напротив друга.

иут во дворце как будто стихает ветер, словно поток воды посреди пустыни - он говорит: "пойдем, нас заждались дети". он говорит: "там плюшки почти остыли". он говорит, пытается улыбаться, дышит на руки и растирает уши. он говорит - "я шел к тебе лет сто двадцать, ну, ты же знаешь, в сказках всегда так скучно".

прямо из замка ведет ее по тропинке, там, где тепло, где август и запах вербы.
а в тронном зале Кай собирает льдинки. Каю совсем чуть-чуть ждать прихода Герды.

©Джек-с-Фонарем


URL записи

@темы: неЛоГГ, Льдинковая вечность, стихи, хорошие, а значит, не мои

17:09 

Лисья сказка

If you read this line remember not the hand that writ it
01:08 

У меня сегодня сплошь стихи

If you read this line remember not the hand that writ it
07.04.2014 в 21:13
Пишет Alre [GipsyDanger] Snow:

***
...И что остается нам и таким, как мы,
Застрявшим здесь, на переднем краю зимы,
Между "никогда" и "нигде"?
Мы рифмуем любовь и кровь, весну и войну,
Наша желтая субмарина идет ко дну -
Учимся ходить по воде.
Если линия фронта проходит ровно сквозь нас -
От себя не сбежишь, и не думай, что это шанс:
Это способ пропасть навек.
Вдалеке не спеша догорает последний мост.
Субмарина отращивает крылья и хвост
И свечкой уходит вверх.

[31.03-06.04.2014]

URL записи
запись создана: 08.04.2014 в 01:45

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

17:19 

Тоже в настроение

If you read this line remember not the hand that writ it
И что в этом городе – пальмы, белые крыши, полоска песка пришита к полоске моря, в ногах прибой улегся и жарко дышит – он так устал уже от твоих историй.
А где-то другой, совсем сухопутный, город, и он лежит в нем, ангиной почти задушен, он варит зелье из меда и мухоморов и травит им печень, пытаясь спасти душу. И ты бы его забыла уже без всяких, но он хранит твои крылья на верхней полке, и у него задумчивый взгляд маньяка – ему бы в пару, пожалуй, Баффи, пошел он нафиг! – и «energy» на футболке. Из всех гороскопов он вытянул самый странный, родился в июне и вечно меняет лица, и ты от него сбежала в другие страны, но так и не можешь просто освободиться. Он, видимо, вшил тебе чип на семи магнитах, пока ты спала, провел ритуал Вуду, в его квартире пусто и дверь открыта, он дразнит кота и бьет по утрам посуду, он весь в себе, с табличкой «не беспокоить», у него ангина, он далеко от моря. Не спеши к нему – это того не стоит, он так устал уже от твоих историй, он не зовет тебя, знает - сама приедешь, ведь ты, растяпа, забыла свои крылья, лежи у моря, пусть в тебя солнце светит, дыши своей анатолийской пылью, кусай себе локти, сквозь пальцы пускай воду. Он поменяет лица и станет крепче. Его бы крылом по горлу – и на свободу. Но ты забыла крылья, тебе – нечем.

(С) Кот Басё

PS Машинально поставила тэг "не ЛоГГ". Подумала - и убрала

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

17:12 

Понравилось

If you read this line remember not the hand that writ it
07.04.2014 в 15:07
Пишет Hrustal.:

Улыбаюсь небу, разбитые зубы щеря. Всё, конец, уже не выйти из мертвой зоны.
Я пишу тебе, как писали давно в пещерах очертания диких буйволов и бизонов. Если выживу здесь - мне будет, о чем срываться неожиданно тонким голосом в разговоре, замирать на полуслове, среди абзаца, и неважно - вокруг смеются? играют? спорят? Значит, будет, что рассказывать по знакомым или детям, как только выйдут из колыбели... Только если опять послышится шаг за домом - кот мурлычет, и тьма становится чуть слабее.

Я сижу за столом и пишу, но спина в мурашках. Каждый чертов вечер слышу одно и то же. Дом надежно заперт, но почему так страшно? Я проверила все замки, почему тревожно?.. Я сижу и пишу, и твой образ встает так ясно, словно ты передо мной - настоящий, светлый, только пара слов осталась до метки "счастье", пара слов - но в окна вечно скребутся ветки. Кто-то в сад пробрался ночью, прошел неслышно, так, что сторож не проснулся, не разворчался, перелез через забор и стоит под вишней, и не дышит даже, чтоб не будить овчарку. Кто-то там идет впотьмах, воровски крадётся, что он хочет? что он ищет? Свеча погасла. Кто-то смотрит тебе навстречу со дна колодца, и его неживые глазки блестят, как масло. Наступает на пятку тихо, идет сторожко - не споткнуться, не загреметь бы в глухих потемках...

Я несу тебе стих, как несёт за загривок кошка
тайно выведенного котенка.

© Hrustal.


URL записи

@темы: неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

03:28 

По ночам смеяться - отличное занятие!

If you read this line remember not the hand that writ it
05.04.2014 в 02:27
Пишет Кьянти:

О чем умолчал канон - 3 )))
читать дальше

URL записи

@темы: ЛоГГ, изерлонцы, стихи, хорошие, а значит, не мои

09:04 

Как же это про него... Пронзительно, щемяще точно, больно и нежно...

If you read this line remember not the hand that writ it
30.03.2014 в 01:59
Пишет Kathelin Shatowillar:



Пока еще легко и просто верить в осенний свет над тишиной аллей - пока еще вослед не бродят тени, пока следов, запекшихся в золе, еще никто навеки не оставил на перекрестьях вечного пути, пока известны аксиомы правил. И только солнце листья золотит, и ветер светлый нежно гладит щеки, а чувство неба резко и остро. На таймере обратного отсчета еще остался некоторый срок на то, чтоб верить в волшебство полета и пить надежды сладкое вино...

... И отблеск этой осени далекой носить среди наград и орденов, когда безмолвный маховик событий уже набрал неумолимый ход. Потянешь за одну из тонких нитей - и сразу вспоминаются легко те дни простых, не вымученных вздохов, не стертые в военных жерновах. И когда все идет не просто плохо, а не облечь в приличные слова, потянешься - сквозь годы и ошибки, и звезд чужих давно немилый свет - к своей, там и оставленной, улыбке и танцу светлых зайчиков в листве.
Такое не запишут в личном деле - туда внесут лишь тяжесть на плечах, и эта строчка очень четко делит тебя-мальчишку и тебя сейчас. С тех пор пришлось стать выверенней, жестче - от взгляда до посадки головы, командуя в атаку - нос не морщить. И это вряд ли к лучшему, увы. И жизнь потом за все за это спросит - за кровь, за смерть, за друга и врага.

... Пока по переулкам бродит осень, и стелет золотой ковер к ногам. И хочется дышать ей полной грудью - держать ее в руках - "Поймал, нашел!"
И веруется свято - будь что будет, ведь это точно будет хорошо. Сорваться с места, верткою синицей, побыть на миг немного не в себе.

Тебе та осень часто будет сниться, когда таран войны начнет разбег.

URL записи

@темы: ЛоГГ, Ян Вэньли, а здесь скрины или картинки, стихи, хорошие, а значит, не мои

20:38 

Останови меня...

If you read this line remember not the hand that writ it
Останови меня на полпути к знакомой пропасти… Я помню эти скалы, земную твердь, сведенную оскалом, и шрам обрыва… Видишь, впереди густой туман – в него скользит песок с крутого склона… Камни, осыпаясь, рождают в недрах эхо, и слепая земля поет на сотни голосов – не ангельских, не демонских – но тех, кому нет места в каждой из епархий… И я пою. И звук горчит, и пахнет бессмертием, разлитым в темноте. Останови меня. Ее края расходятся, как вспоротая рана, но пропасть дышит, чувствует, и странно, что там, внутри, однажды буду я. Смотреть нельзя. Упавших не спасти. Тропинка петли путает устало…

Но я иду.

Я помню эти скалы…

Останови меня на полпути

@темы: черный кофе, тихий блюз, стихи, хорошие, а значит, не мои, неЛоГГ, Кот Басё

10:30 

Будет тихо...

If you read this line remember not the hand that writ it
Так не будет, милая, так не будет.
Ибо все мы пока у Него в гостях.
Приходили девушки, били в бубен,
Танцевали девушки на костях.
Разжигали пламя, будили лихо,
Говорили с духами темных вод.

А потом всегда становилось тихо.
Словно здесь и не было никого.

(С) Кот Басё

читать дальше

@темы: Кот Басё, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои, черный кофе, тихий блюз

NikaDimm. Дайрь

главная