Записи с темой: стихи, хорошие, а значит, не мои (список заголовков)
08:52 

Нашла интересного автора, спасибо треду у Дейдре

If you read this line remember not the hand that writ it
Анна Лемерт

и бог никогда не оставил их

На самом деле,
бог нас оставил всех,
в каждом селе и городе;
этот век
объявлен отпуском бога,
и черный снег
замел в феврале поля и покровы рек.

читать дальше


как мы с тобою бессмысленны, как нежны

Взято отсюда

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

12:29 

If you read this line remember not the hand that writ it
Только мы и знаем, что происходит здесь - под покровом ночи, под масками городов. Мы одним прицельным словом сбиваем спесь с тех, кто в этом тексте еще наломает дров. Только мы и знаем, как провести черту языком, пером, рукой, раскрывая плоть. Будет наша воля - я тебя обрету, серебро, хрусталь, расплавленное стекло. Ты умеешь быть и музыкой, и цветком, превращаться в жаркий ветер и нежный сон. Я привыкла в играх ставить себя на кон, только в нашем переплете не в этом соль. Соль в глубинах, в долгих взглядах, в морской воде, соль лежит на дне - нырнуть, запрещая вдох. Только мы и знаем, что побеждает день - молодые вина, музыка, лунный дом. Мир наполнен самозванцами, каждый плут уверяет нас, что слышал благую весть.

Отпусти их с миром: книги себе не лгут. Только с равными слова обретают вес.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

09:05 

If you read this line remember not the hand that writ it
Города становятся квадратными километрами, старыми картами, лежащими в долгих ящиках. Рассказать бы тебе, как я устала играть бессмертную, всемогущую, ненастоящую. Рассказать, как слово не ранит, вино не имеет сладости, как дни в ладони собраны горстью жимолости. Рассказать, что мне не позволено даже слабости, даже малой господней милости. Я умею жить в одиночной сердечной камере, умею хотеть историй и получаю их. Этот дар добывали нежностью в недрах каменных и скрепляли семью печатями. Я готова к любой тишине и к любому выпаду, держу удар увереннее металла.

И поэтому я ни словом себя не выдала.

Ни разу не проиграла.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

17:52 

If you read this line remember not the hand that writ it
03.08.2016 в 08:25
Пишет Кьянти:

Апокалиптичненькое )))
даже не спрашивайте, к чему бы оно :D
очевидно, эти таблетки как-то странно на меня действуют :facepalm::lol:


Тьма, пришедшая в город, растопчет огонь свечи. Уходя уходи, не оглядывайся, молчи. Этот город не твой и не их – он уже ничей; этот город погибнет в одну из таких ночей: как и всякий, живущий не плугом, а лишь мечом, этот город безумен – безумен и обречен. Уходи налегке, ничего с собой не бери – оставляй им дворцы, и притоны, и алтари, не жалей, не кляни, не держи ни добра, ни зла: этот город чума неизбежно сожжет дотла. Уходи и стирай их из памяти: имена, голоса, выражения лиц – всё сожрёт война; голод вцепится в глотки, как стая бродячих псов; смерть холодной рукой отодвинет любой засов. Стоны, хохот, мольбы и проклятия, чей-то хрип – уходи, уходи, и не слушай, и не смотри, не пытайся спасти: им всем попросту вышел срок. Уходя уходи, так шагай уже за порог, воздух сух, неподвижен и, словно песок, колюч…

Я захлопнула дверь.

Но в кармане остался ключ…

Я вернусь в этот город – когда-нибудь, поутру, когда ляжет роса и когда они все умрут, я пройду босиком по проспектам и мостовым – опаленным, разрушенным, тихим и неживым; я услышу, как плачет ручей и растет лоза; я увижу их всех и закрою им всем глаза – всем, кто жил в темноте и ни разу не видел дня, кто не верил в меня или даже не знал меня, кто не дал за меня бы и ломаного гроша…
Я смогу их простить.
И я буду их воскрешать.

URL записи

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

08:48 

If you read this line remember not the hand that writ it
Начинаю складировать ссылки на почитать и поголосовать. У Апокалипсиса очень зашли стихи, даже не знаю, какие выбрать

fandom Apocalypse 2016

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, ссылки, ФБ и ВТФ

01:19 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
13:41 

Под настроение

If you read this line remember not the hand that writ it
вдруг вспомнила стихи, которые мне показались очень уж подходящими для Курякина. Только не знаю, какую картинку лучше выбрать.

читать дальше

@темы: UNCLE, стихи, хорошие, а значит, не мои, мысли по ходу, Doesn't get any more Russian than the Red Peril here

08:32 

If you read this line remember not the hand that writ it
Ты пришел в меня, ворота открыв ключом, что принес тебе однажды седой монах. Он сказал тогда, что я – это божий чёлн, что в меня таких как ты достают со дна. Он сказал тебе, что здесь ты постигнешь суть. Ты поверил и явился издалека. Он сказал, что я однажды произнесу для тебя слова, которые ты искал. Слушай, слушай, говорю с тобой, стук подошв по брусчатке отчеканит прямую речь. Я же знал, что ты однажды ко мне придешь, чтоб я мог тебя утешить и уберечь. Мы живем законом Города, он знаком всем, кто входит за ворота, оставив мир. Я твой Город, изучай меня. Я закон, Божья крепость, переполненная людьми. Помогай больным, всегда обходи менял, не бросай камней в того, кто уже лежит.

И не сталкивай лбами живущих внутри меня – начинаются погромы и мятежи.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

08:04 

If you read this line remember not the hand that writ it
***

Я пятнадцать лет сторожу обрыв и сижу у пропасти на краю. Реки юга приносят нам мёртвых рыб, есть ли смысл идти на юг? Я всегда считал, что слова пусты, прогонял болтающих суету. Но за эту ночь я успел остыть, мне нельзя оставаться тут. Я смотрел на дно, и лежал на дне, и держался дна из последних сил, но рыбак небесный пришёл ко мне, и о важном меня спросил. Я соврал ему, что сижу в ночи, охраняю реку, обрыв, тропу.

В мёртвой рыбе каждого ждут ключи.
В добрый путь.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

19:26 

If you read this line remember not the hand that writ it
В сети случайно наткнулась на стихи, сочинённые девятилетним ребёнком:

Сидит ворона на трубе
Скорбит о гадкой о судьбе.
И хочет умереть она...
Вдруг --бах! -- взрывается труба!
Вдруг -- бах! -- труба взрывается!

Газпром. Мечты сбываются.

@темы: русская хандра. Методы противодействия, А ты стоишь такой в шапке-ушанке посреди апокалипсиса, стихи, хорошие, а значит, не мои

09:46 

If you read this line remember not the hand that writ it
Звонок

Небо синее – как глаза у незнакомки за барной стойкой, как холодный Blue Curacao с желтым зонтиком солнца, долькой апельсина и тонкой шпажкой, замурованной в лед случайно… Я звоню, чтоб сказать… Неважно. Умоляю, не отвечай мне. Мне же нечего будет – честно… Здравствуй, чертово побережье, я рисую на ручке кресла это имя, которым брежу, от которого я сбежала, словно бабочка из коробки… Принесите мне книгу жалоб. Или лучше… налейте водки. Так гудками под шум прибоя жив эфир – словно в космос вышел, я звоню, чтоб побыть с тобою, и спасибо, что ты не слышишь, у тебя там, конечно, вечер, и семья наконец-то в сборе… Я хотела бы стать – да нечем. Только солнце, песок и море. И улыбки – фальшивым блеском недвусмысленных предложений. На земле не найдется места, где не чувствуешь притяженья, где способен забыть хоть что-то, просто вычеркнуть, раствориться. Я смотрю облаками в воду. Я боюсь тебе дозвониться. Нежно дуло к виску приставишь, мне не выстоять в этой схватке…
- Да, алло?..
- Это я. Ты знаешь, тут так здорово...
Все в порядке.

(с) Кот Басё

@музыка: ведь Небу совсем неважно, нож или пистолет, такие разные персонажи, такой похожий сюжет

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

11:22 

опять стихи, опять чужие

If you read this line remember not the hand that writ it
Наша эра

Наш город-в-себе первобытен. В пещерах мрак, во мраке наощупь друг друга находят люди, рождаются и умирают… Но мы не будем. Мы слишком другие. Мы не умеем так. Мы высекли искру, огонь был строптив и груб, но он покорился, кольцо очага терзая, осколком скалы мы музыку вырезали, и первый варган осторожно коснулся губ. На стенах пещеры мы охрой рисуем дни удачной охоты – по милости древних духов, у нас обострение песен, цветов и звуков. Нас ненавидят гибнущие Они. Они нас боятся, как диких лесных волков, крадущих во тьме их детей, как огромных тигров, чей след от когтей по деревьям идет пунктиром под самыми кронами - дьявольски высоко. Они расставляют капканы, копают рвы, скрывают их ветками, ждут у тропы упрямо, и снова в ловушку срывается с ревом мамонт… Они выжидают – когда же сорвемся мы. Их дикие нравы не знают где свет, где тьма – укрыться от ветра, терзая сырое мясо… Они не умеют плакать, любить, смеяться, они не способны даже сходить с ума. Их старый шаман приказал уничтожить нас – в угоду богам, чтобы не было зимней стужи… Но каждый из нас – бессмертен и безоружен. Охота идет веками. Идет сейчас. Наш город-в-себе первобытен, жесток и глух к мольбам о пощаде – в него не заложен разум… Над входом в пещеры мы выбиваем фразы, которые, словно факел, пронзают тьму. Они не владеют огнем, ими правит страх, что не позволяет приблизиться, - страх и ярость. А мы расписали под сводами верхний ярус – легендой о сердце, что бьется в семи ветрах. Мы недосягаемы, город у нас внутри, и странные хищники бродят по джунглям улиц, гудят магистрали, как дикий огромный улей, и тени людей замурованы в лед витрин. Наш город-в-себе первобытен, опасен, лжив - огрей его плетью, веди, подчиняй и требуй... И город на хоботе нас поднимает в небо, царапая бивнями верхние этажи. Наш город коварен и сумрачен, у корней холодной рептилией тянут хвосты машины, его небоскребов срезанные вершины запутались в паутине вчерашних дней, его повороты пахнут, как пахнет смерть, его ритуальные маски - на каждом встречном, и если ты хочешь однажды случиться вечным – то нужно здесь выжить, как-нибудь, но суметь. Смотри, выбирай – все давно на одной войне, и наши враги за нами следят из щели…

Но мы танцуем жизнь у костра в пещере. И знаем немного больше, чем те, кто вне.

***
Когда этот ветер закончит мессу и сядет, уставший, в пределе ночи, ты выйдешь из плена потертых кресел – туда, где ты слишком меня захочешь, на темную улицу преисподней – последний фонарь, перекресток, тополь, когда-то ты выбрала – быть свободной. Свобода твоя. Насладись. Попробуй. В бетонных конвертах домов желтеют чужие истории, судьбы, лица, на тротуарах танцуют тени, им просто страшно остановиться, кровавый след изможденной жертвы теперь – единственным средством связи, но он не совпал с направленьем ветра, который по городу бродит в рясе. Иди, догоняй его, падай в ноги, проси отпущения всех и сразу. Приют одиноких, больных, убогих, лишая любви, возвращает разум. И в этом безвременье, межсезонье бессильны любые попытки выжить, и гордость становится невесомой, как будто Господь ее в землю выжал. На мокрой траве остаются слепки, Мефисто ворчит, выключает звезды. Держись за слова. Обреченно. Крепко. Держись за пропахший латынью воздух, за бархат портьеры, столетней пылью пропитанный глубже, чем души – болью, ad aras – те, кто о них забыли, когда владели свободой воли. Теперь осталась молитва – имя, глухое Amen в ночной прохладе, когда мы выбрали стать другими, наш рай, как водится, был украден, и есть ли способ исправить это, заполнить в древней скрижали прочерк?..

Ты будешь вечно молиться ветру.

Ты невозможно меня захочешь.

*ad aras - у алтарей



(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

08:33 

If you read this line remember not the hand that writ it
***
Это худшее из одиночеств – сидеть в толпе, слушать, как люди лгут тебе нараспев, улыбаются – прорезь маски, провал зрачка, послушнее скрипки, ласковее смычка. У мудрости в этом возрасте чуткий слух. В поющей паре фальшивит один из двух. Зерно отделять от плевел, держать в руках. И овцы сыты, и волки на поводках. Различать все оттенки цвета, слова, глаза, помнить лгущую паству по голосам, скрывать от других свою нутряную боль.

Быть одиноким так, как бывает Бог.


***
Привет, моя серебряная птица, мой поезд прибывает ровно в семь. Нам с осенью поется и не спится, она, как мушкетер – одна за всех. Какой купаж из гордости и чести, безумия, отваги и любви – не ждем, освобожденные, известий от наших бессловесных визави. Мы так отважно этого хотели, спроси меня о главном – не солгу.
Подвески королевы на постели. Задерни шторы, отпусти слугу.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

08:47 

If you read this line remember not the hand that writ it
***
Почему я знаю, как я тебя увижу, несмотря на то, что зрению я не верю. Я ведь чертов кинестетик, мне надо ближе, у меня же голос крови, повадки зверя. Мне совпасть до самой сути - в одно касанье, чую алчущих и плачущих, духом нищих. Только мы себя уже сотворили сами и сейчас неумолимо друг друга ищем. Время ставить мир на карту и брать билеты, выйти утром в геометрию трех вокзалов.

Полагаю, все случится в начале лета.

И совсем не так, как я тебе написала.


Последний раз

Последний раз мы спали в Сукко, и в окна стучался лес. Во времени это так далеко, что даже не стоит лезть. Шумело море, горел закат, воздух был смолянист. Господь из небесного рюкзака рассыпал тогда огни. Мы шли к дольменам, делам, дарам, что спрятаны до поры. Был Моисей, и была гора, но он не нашел горы. Поскольку есть у нас уговор прошлого не менять, я собираю простой набор открыток внутри меня. Но есть у нас уговор иной – не встать на пути воды. И если мне нужно идти одной, то ты не хранишь следы, песок не целуешь, не плавишь лед оконный горячим лбом. Из дней, разлившихся над землей, спокойно примешь любой. Когда настанет урочный час, не знаем ни я, ни ты. Пускай у нас остается часть космической пустоты, огромные звезды, волна в ночи и запах цветущих трав. А о грядущем мы промолчим, уткнувшись в речной рукав.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

23:55 

If you read this line remember not the hand that writ it
***
А мир - это шарик, что выпустил мальчик из рук, воздушный, смешной, беспокойный игрушечный сон. Ты так ничего и не понял, мой огненный друг, ты так и не знаешь, как можно дышать в унисон. Молчание - золото, если умеешь молчать. Терпение - битва, в которой нельзя без побед. И дверь открывается не поворотом ключа, а тем, кто навстречу её открывает тебе. Ты так ничего и не понял, касаясь людей. Мы все Его дети, и Он не желает нам зла.
Есть воздух, которым всегда наполняется день.
А после огня остаётся всего лишь зола.

***
Она пишет очень редко и по ночам: «Как проходит лето, пора перестать молчать, я уехала на море, а он скучал, и у нас здесь фантастические закаты». Я смотрю на нее – гранат, бирюза, сандал, у меня вопросы, но разве я их задам, я же сталь и платина, острый больной скандал, грозовые неприрученные раскаты. Мир умножен на ноль, но равен обычно трем, мы живем грядущим бронзовым сентябрем, я хотела бы в город, где в пламени небоскреб – посмотреть на эти звезды ее глазами. Но о чем сказать, когда все слова пусты? Я желаю ей свободы и высоты, если есть над миром сказочные мосты – пусть она по ним приходит за чудесами.

(с) Кот Басё

@настроение: полнолуние и хочется стихов

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

15:35 

А между тем у Кота Басё новые стихи

If you read this line remember not the hand that writ it
Утомленная память подобна разливу Нила, луна монетой ложится на веки спящим. Иштар в колодец Сириус уронила, мой сын поймал и спрятал в небесный ящик. Обряд забвения прост, но пугает слабых, их страх - фундамент сфинксам и пирамидам. Я стану петь, и голос мой будет сладок, я словом тебя не выдам. Покойся во мне, ни в чем уже не раскайся, укройся моим зароком и не разбейся. Луна поднимается, лик ее так прекрасен, что больше не нужно песен.
................................................................................................

И начнется буря, и буря к утру утихнет, останутся карты, свитки и артефакты. Если боль была - она превратилась в вихрь, в бесконечный ветер пустыни, самум и фатум. В эту дикую ночь, сжигая последний факел, пыльные стены ощупывая руками, археологи сердца найдут тебя в саркофаге в одной из восточных камер.

(с) Кот Басё

Пожалуй, это к пропущенному мною дню рождения Оберштайна.


И картинку заодно

@темы: ЛоГГ, Кот Басё, а здесь скрины или картинки, Оберштайн, стихи, хорошие, а значит, не мои

22:05 

If you read this line remember not the hand that writ it
16.04.2016 в 18:02
Пишет AniSkywalker:

Меня уже тоже ждут. ...
16.04.2016 в 15:11
Пишет Като:

В час, когда оживают все миражи,
Когда мир вокруг дышит, и сам ты - жив,
Вдруг приходят они из ночной тиши
И твердят: "Напиши про нас, напиши".

У тебя нет регалий и нет побед,
И эпических замыслов тоже нет.
Но они уже здесь, они ждут ответ,
Они верят, ты выведешь их на свет.

Ты боишься, да так, что не продохнуть,
И слова потерялись, и в мыслях муть,
Ты не знаешь дороги, неясна суть...
...Ты хватаешь их за руку. К чёрту. В путь.

URL записи

URL записи

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

01:20 

If you read this line remember not the hand that writ it
15.04.2016 в 21:39
Пишет Hrustal.:

Кто-то скалится, огрызается ненавидяще
кто-то дарит любовь, кому-нибудь всё равно.
Ничего особого в жизни моей, сам видишь же,
не земля, а лишь скейт вырывается из-под ног.

Не прошу "хоть раз меня назови по имени"
или "в душу мне, как в колодец, хоть раз не плюй",
да и как вообще я могу попросить "люби меня",
когда сам себя ни капельки не люблю?

чернуха какая-то на самом деле

© Hrustal.

URL записи

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

00:39 

очень понравились стихи

If you read this line remember not the hand that writ it
14.04.2013 в 22:52
Пишет Альре Сноу:

***
Это весна, мой лорд. Даже если в нее не верить,
Даже если ее не ждать, дни считая в календарях -
Ее поступь не отменить: оживает замерзший берег,
И в пол-неба встает заря.
Это такая весна - тающий снег на ресницах,
Бледное небо в прицеле, тень нашей вечной войны;
И вестей ниоткуда не ждешь, и покоя нет на границах -
Но рассвет пробивается в сны.
Это всего лишь весна, лорд мой - не больше, не меньше.
Осажденных твоих крепостей и сожженных твоих городов
Счет утерян давно, и она ничего не изменит...
...Но врата открываются вновь.

URL записи
запись создана: 14.04.2013 в 23:54

@темы: стихи Альре Сноу, стихи, хорошие, а значит, не мои

09:16 

If you read this line remember not the hand that writ it
В книге падших пишут, что есть цена совершенству, смыслу, спокойным снам, безмятежным танцам, цветным платкам, кораблям, плывущим издалека. Есть цена голосам и цена воде, и огням, блуждающим в темноте, и улыбке женщины, и вину, есть своя цена у земных минут. Книгу падших читают на берегу, и ложится время - строка в строку, вырастают дети, старик молчит, и никто не в силах назвать причин. Заплатить бы, спешить на пустой причал - улыбаться, петь, корабли встречать, любоваться женщиной, ждать звезду. Назови мне цену - и я пойду. Я живу здесь столько слепых веков - пленник всех измученных рыбаков, всех сетей, расставленных на заре, матерей, несущих к воде свой крест. Назови мне цену, устроим торг, ты, меня не пускающий на порог, оставляющий знаки и маяки, забирай, что выберешь, и беги.

В книге падших пишут, что дерзкий слеп, что безумен тот, кто напал на след, что желающий большего обречён.

Он пока не ведает ни о чем.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

NikaDimm. Дайрь

главная