Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи, хорошие, а значит, не мои (список заголовков)
10:02 

If you read this line remember not the hand that writ it
Дом казенный, дорога долгая, карта битая, за свободой длится очередь обреченная. Мы на небо, как обычно, пришли убитыми. Нас сжигает жизнь иная глазами черными. Она ангелом сидит, и лик так светел ее – засмотревшись, не ослепнуть бы от сияния. «Ну, сдавайте, что ли, ваше десятилетие, долгий акт гражданского состояния». Нам бы выйти - стекла выбить, решетки вынести, трижды плюнуть, растереть, позабыть неладное. Только стены в этой комнате в желтой извести, да и в воздухе, как водится, пахнет ладаном. Вот сидим, в зрачки ей смотрим – и ум дурманится. Подписать, оставить паспорт, забыть, что видели. Нас вдвоем похоронили – какая разница. Воскресят поодиночке в святой обители.
Я о чем? Да разберись… Суета и улица. Гимназистки, юнкера, вызывай извозчика. На крыльце другие, юные, все целуются.
А мы даже не простимся без переводчика.

(с) Кот Басё

Поскольку у меня нынче все, решительно все песни про отп, вижу в этих стихах очень печальный пост-канон АНКЛ с одновременной гибелью героев. :weep2:

@темы: Кот Басё, UNCLE, стихи, хорошие, а значит, не мои, мысли по ходу

01:11 

Октябрь... Ноябрь...

If you read this line remember not the hand that writ it
Ни горный мед, ни желтый лист...

Ни горный мед, ни желтый лист, ни лес в осеннем хороводе не остановят тех, кто ходит на самом краешке земли. Багрец и золото огней прекрасны, но бесчеловечны, один неверный шаг - и вечность, соблазн велик, но мы сильней. И потому мы ждём внизу, не поднимаясь на вершины, нарочно сжатые пружины, однажды приглушенный звук. А рядом в солнечном луче летают тысячи пылинок, соцветий, пчёлок, паутинок, касаний, взглядов и речей. Смотри на них, осознавай свою к земле непринадлежность. Ноябрь - яростная нежность и золотые жернова. Мы станем пеплом и мукой, кленовым пухом, перламутром - и полетим осенним утром над замерзающей рекой.

Начинается жатва

Начинается жатва - октябрь, уже пора. Смерть приходит на поле боя всегда с утра, смотрит по сторонам - собирается воронье. Смерть понимает, что осень из-за неё. Кто бы знал, как она устала служить кресту, пар идёт от земли и тянется за версту, кто-то включает приемник в машине на трассе среди полей. Туман становится все опаснее, все смелей. Каждый год в это время у смерти идет страда. Мы же все ее дети, победы ее труда. Она ловит нас темным облаком, тонким льдом. Богу нужно больше ангелов в Отчий дом. Если станет страшно - вспомни, как пела мать. Смерть идет по пашне свой урожай снимать. У нее в руке - листочек календаря.

На дорогах плохая видимость, говорят.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

21:04 

Потрясающе точные стихи

If you read this line remember not the hand that writ it
22:41 

Ничего, кроме этой дороги...

If you read this line remember not the hand that writ it
Нет ничего, кроме этой дороги, и нет смысла мечтать о чем-то. Это дорога стала мне домом, она мой ночлег и хлеб. Говорят, она начинается от линии жизни с ладони черта, сидящего на скале. Я смотрю, как асфальт вплетается лентой в медный песок пустыни, воздух становится маревом, плотным, как целлофан. Когда я узнаю, что наши сердца остыли, я продолжу свой путь на запад при свете фар. Я буду смотреть горизонту в глаза до рези в зрачках и думать, что только на скорости все обретает смысл, дорога летит серебряной пулей, выпущенной из дула, бесконечный хайвэй уводит из ада тех, кому дали визу. Что бы ни случилось, я буду верен, ибо для верности нет границ. Я продолжу свой путь на запад, ни слова ни говоря. Часы на левой руке, циферблат, отражающий пляшущие огни. Потертые джинсы цвета вечернего неба, рваного по краям. Ходят слухи, за линией горизонта существуют другие смерти. Огромные города, леса, населенные страхами горожан.

Мой хайвэй уводит меня из ада, никто меня не заметит, смерть моя играет разряженным револьвером и курит у гаража.

(с) Кот Басё

Добавила тэг "ЛоГГ". Вдруг увидела пост-канон Фернера в этих стихах.
запись создана: 01.08.2013 в 14:49

@темы: черный кофе, тихий блюз, сюжеты, стихи, хорошие, а значит, не мои, ЛоГГ, Кот Басё

10:23 

If you read this line remember not the hand that writ it
26.06.2015 в 15:32
Пишет silent-gluk:

У нас давно не было сонетов...
Поэтому вот.

Утащено отсюда: melacholic-mad.diary.ru/p197052164.htm . Но автор - не он, автор - Ю.Сиромолот. Что честно указано.

Как лист увядший, падает на душу
Печаль туманных дальних городов.
Над миром тьма, и свет в ночи потушен
И не собрать мне всех последних слов

В короткое «прощай». Уже готов
Отплыть корабль, и волны шепчут в уши,
Что в море боли обрету я сушу
Надежней самых дальних островов.

Не улыбайся так! Я знаю — больно.
Я сам в разлуке виноват невольно.
Но горького вина по мне не пей.

Мой друг, еще ты смел, силен и молод —
Живи, пока не лег на сердце холод
Иль желтый лист, что камня тяжелей.


URL записи

@музыка: All the right bullets

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

10:23 

И снова Кот Басё

If you read this line remember not the hand that writ it
Видеть светящихся счастьем, - в соленых брызгах, в свете ночных фонарей, в васильковом поле. Где бы вы ни были, видеть, на этот вызов не отвечать себе ни тоской, ни болью, воспринимать - как должное, по заслугам, быть в стороне, в опале, в своей пустыне. Переворачивать камни, идти за плугом, ждать, когда на рассвете песок остынет. Что я здесь делаю? Ветер сухой и жаркий, здесь не растет давно никакое семя. Но есть горизонт, и мне никого не жалко, есть горизонт, и я расстаюсь со всеми. Ибо за ним - оазисы и приливы, нездешнее небо, его неземные птицы.

Счастье мое осторожно и терпеливо.

Мы с ним договорились не торопиться.

(С) Кот Басё

@музыка: Summertime

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

08:22 

If you read this line remember not the hand that writ it
Ты, сидящий напротив и говорящий мне нараспев, как будто вслух повторяешь гимн, сколько ты взрастил садов, обтесал камней, сколько жизней ты отдал из себя другим? Что ты будешь делать, выйдя из этих стен кабинета, обреченного на распад - человечек, угасающий в пустоте, шестеренка, точка, лампочка в сорок ватт. Что ты будешь делать после того, как звук растворится, перелившись в прямую речь, и войдет в тебя легко, распоров по шву средостение, которого не сберечь. Кем ты станешь там, где нет никаких причин, привилегий, идеологов, идиом, там, где спишут, исключат, заберут ключи, приподнимут почву и подтолкнут: идем! Чем ты будешь, объясняющий мне сейчас всемогущество пристрастия и примет?..

На моих сургучных строчках стоит печать.

Видно, сам Господь подписывал документ.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

02:42 

Тонкие ткани, острые грани...

If you read this line remember not the hand that writ it
Тонкие ткани, острые грани, море - живая ртуть. Слово умеет так тонко ранить, что ядом горчит во рту. Смелость ли, дерзость, такая пропасть - впору в неё шагнуть. Вот, посмотри, умирает робость оставить меня одну. Вот, посмотри, созревает смелость тебе говорить: "иди". Души как души, а это тело, и телу не запретить. Низменны страсти, низки пороги, прост поворот ключа. Если мы будем тревожить многих - научимся отличать. Небо от фальши, огонь от лести, космос от суеты. Мы навсегда остаемся вместе, ибо всегда просты, мы первородны, едины, вечны где то в других мирах. Мы знаем, что истина - этот вечер, а все, что за ним - игра. Тонкие ткани, острые грани, море - металл луны. Слово умеет так больно ранить, поэтому мы должны быть осторожны - отмерить дозу, выждать условный час. Слово по капле идет подкожно и разделяет нас. Однажды мы встанем в чужих рассказах, с кем-то из прошлых снов. Мы не теряем ни страх, ни разум, не рушим своих основ. Просто приходит пора открыться тем, кто стучал в окно.

А наша любовь продолжает биться морем у наших ног.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

08:51 

If you read this line remember not the hand that writ it
Мы становимся старше, строже, осторожнее с каждым днем. Им казалось, что мы не сможем - мы разделимся, разобьем, разорвемся аортой, силой алой вытечем на песок. Мы сидим на хребте залива, ты целуешь меня в висок. Что мы видим волшебным зреньем, в цвет бутылочного стекла? Моря мраморные деревья, их обветренные тела, мертвый берег волной обглодан, солнце вязнет в дожде слепом, силуэты рыбачьих лодок черной тушью на голубом. Нет ни боя, ни командира, жизнь не катится по кривой. Мы вернулись в начало мира, словно не было ничего. Им казалось, что мы простые - люди, слабые во плоти. Если нас разделить – остынем, если камень убрать – взлетим. Нас пытать бы телесной болью, разрезать поперек и вдоль, только с нами без нашей воли не случается даже боль. Им казалось – да все пустое, люди, запахи, голоса. Это все ничего не стоит там, где берега полоса, белый ветер в прямом эфире, сотня раковинок в горсти. Или взморье там, или взмирье, суть безвременье во плоти.
Мы вне прошлого, обратимы на любой из путей земных.
И поэтому мы едины, бесконечны.
И спасены.

(с) Кот Басё

@музыка: вальс, просто вальс

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои, черный кофе, тихий блюз

00:26 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:46 

If you read this line remember not the hand that writ it
Если ты считал, что творишь историю, прочитай внимательно наш роман. Мне уйти из него ничего не стоило, а тебе остается сходить с ума, ибо главы рассыпаны, перемешаны, все герои – предатели и лжецы. Почему я всегда воскрешаю нежностью тех мужчин, что годились бы мне в отцы? Кто и кем спасен от жестокой памяти, кто кого оставил на берегу? Я же помню, как ты просыпался в панике, я же каждую боль твою берегу. Кроме страхов, выпущенных придворными, по покоям рассыпанных, словно яд, ты ничем не владеешь – меняй короны, но драгоценные камни не говорят. Говорят только те, кто владеет голосом – останавливать кровь, призывать рассвет. Я умею быть рядом с тобой и порознь, на любой вопрос находить ответ. Это я писала тебя – счастливого, облекала каждое слово в плоть. Я пряду эту нить, бесконечно длинную, мне бы только пальчик не уколоть. Сказка сказке рознь, рука ведущего создает дороги в других мирах. Только ты - иллюзия всемогущества, за нее не стоило умирать.

Завтра будет день – непременно пятница, раскаленный воздух, песок в горсти. Я умею строить такие матрицы, из которых выхода не найти.

(с) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё

08:41 

Помолчи со мной

If you read this line remember not the hand that writ it
Вот она выдыхает: «уже тяжело молчать, дай мне знак – звонок, один поворот ключа, дай мне лишнее слово в наш полуночный чат, я начну тебе отвечать. Я начну говорить с тобой, видеть тебя иным, отличать от тысячи пасынков той весны, что растет за моим окном, проникает в сны, состоит из этой искрящейся тишины. Я была немой, но больше я не могу. Дай мне слово лечь ударным в мою строку. Дай мне южный город – Тбилиси или Баку, дай мне ветер на берегу. Я хочу говорить с тобой всем, что дарует мир – адресами, домами, событиями, людьми, черным кофе в турке, улицей, что шумит, старым городом, небом, раскинувшимся над ним. Я хочу рассказать тебе, сколько всего вокруг – как колышется хлопок облака на ветру, белозубые дети бросают свою игру, чтобы солнце коснулось рук. Как сидят старики, смуглы от горячих лет, как гранат рассыпается зернами на столе, как медовым лучом остается на коже след, как миндальное дерево цвет забирает в плен».

Вот она выдыхает, бумага дрожит едва, как живая вода, закованная в слова.

Если есть молчание – есть на него права.

Помолчи со мной. Я знаю, кого ты звал.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

11:56 

сколько ассоциаций... Угадайте, с кем

If you read this line remember not the hand that writ it
в сказках, книгах и фильмах - простой сюжет: черный маг призывает себе слугу. серебрится окалина на ноже, тени вьются, танцуют в глухом кругу. заклинания прячутся по углам, догорает едва огонек свечи, чьи-то лица виднеются в зеркалах, и за ставнями мрак непроглядно чист. приходи, тот, кто станет моим щитом, раскаленным мечом, золотым копьем, руны брошены с севера на восток, деньги, сила и власть, все мое - твое. приходи, заслони от любых угроз, надвигается буря, обрыв, гроза...
вот сгущаются тени в огромный рост, и встречаются двое - глаза в глаза.

солнце челку взлохматило горячо, растрепало на огненные лучи. только лето стоит за моим плечом и о чем-то своем, как всегда, молчит. только лето - и все, никого вокруг, ветер в небе пасет облака-стада. мой неназванный брат, мой случайный друг, как позвать и кого, если вдруг - беда?

если - тьма в лабиринте и смерть-искра, когти, крылья, клыки, непролазный лес, и обманкой мерцает в ночи Грааль, и грохочет копытами всадник блед? на дороге из желтого кирпича где же смелость моя - несоленый взвар? где колода Алисы и черный чай, где крапивой заросшая трын-трава?

я не знаю, как бегать, стрелять и бить, как доплыть до буйка, как испечь пирог, как из сотни стекляшек найти рубин, как на древке стрелы закрепить перо. спотыкаюсь о каждый второй валун, не умею грустить, когда - надо бы...

но - не плачу, когда разрезаю лук, вижу в лицах обрывки чужой судьбы. глажу камни - они говорят со мной, глажу разных зверей - и они фырчат, знаю тропы под звездами и луной, что ведут к круговерти случайных чар. сколько нас - чтоб веснушки, курносый нос; я, как все - ни убрать, ни додать, зачем?..

кто-то молча стоит за моей спиной.
и ладонь на моем плече.

©wolfox.livejournal.com/159289.html


Взято отсюда: wolfox.livejournal.com/159289.html

@темы: И сеть крепка и ястребы надёжны, ЛоГГ, Оберштайн, Ян Вэньли, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

11:56 

Одна из этих заявок - моя. Какая чудесная сказка получилась! И фест отличный

If you read this line remember not the hand that writ it
23.03.2015 в 19:46
Пишет Visenna:

Сказка о потерянной смерти
Заявка:
Spring-2. Расскажи мне сказку о том, что я все смогу, что однажды ночью, стоя на берегу, руку твою сжимая в своей ладони, я увижу, что мир не рушится и не тонет, что не рвутся цепи, не падают якоря… Расскажи мне сказку, правды не говоря, расскажи мне сказку сильнее того, что есть… Не бывает чудес иных, кроме тех чудес, что мы сами себе напишем и создадим...
Расскажи мне, что я остался здесь не один.
Spring-4. Расскажи мне сказку о древнем маге, столь любившем созерцать море, что со временем стал он неотличим от песка на берегу, и как он обходился с теми, кто приходил насладиться морем по своему разумению на тот же берег, о маге не ведая и тревожа поначалу без умысла.

Автор: Visenna
Рейтинг: G
Жанр: сказка
Размер: 750 слов
Примечание: читать дальше

читать дальше

URL записи

@музыка: Что-то из "Обыкновенного чуда"

@настроение: волшебно-весеннее

@темы: Кот Басё, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои, черный кофе, тихий блюз

07:43 

If you read this line remember not the hand that writ it
Обрети меня, нарисуй меня и сотри, возроди меня, измени меня изнутри, не оставь меня на площади на костре, уведи меня, врачеватель и менестрель. Отпусти меня, лети на восток со мной, я устала, руки связаны за спиной, моя ноша необъятна и тяжела - все сердца, которыми я жила. Снег растаял, а под снегом мертва листва, научи меня всем премудростям колдовства – не тонуть в слезах, дотла не сгорать в огне.

Дай забвения всем помнящим обо мне.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

02:01 

If you read this line remember not the hand that writ it
Если знаешь истину – научи. Посмотри внимательнее в глаза. Я пишу в пустоту – пустота молчит. Значит, просто нечего мне сказать. Значит все, что дорого для меня, для нее не стоит и пары фраз. Новый год придет календарь менять – заодно, шутя, поменяет нас. Я приму, как данность, с ее руки тишину, которая – ни о чем. Я устала плавиться вопреки – мне внутри действительно горячо. Если я говорю: это боль – болит. Если я говорю: это страх – боюсь. Я – безумный, рисующий текст Дали, я страдающий – минус, бессмертный – плюс. Я могу корабли в океан листа отпускать, рукой усмиряя шторм… В горизонт упирается пустота – обжигающим вечным полярным льдом. Я устала верить, что я нужна для чего-то большего, чем дела. Мне к стигматам прошлое прижимать… Ошибайся в тысячный раз, Пилат! Ты поймешь – дорога ведет к луне, но опять – неизбежно – свернет к кресту. Я просила так мало – ответить мне…
Пустота, зовущая пустоту.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

01:53 

If you read this line remember not the hand that writ it
Это что-то уходит из воздуха – компонент, отвечающий за беспечность и безмятежность, замечаешь однажды, что старый потертый плед – это лучшее, что придумано из одежды, что с чужими ты холоден и нарочито вежлив, а своим до тебя и дела-то, в общем, нет. Переходишь с глянца на классику, с пить на есть, для нечастого пить покупаешь хороший виски, начинаешь себя ощущать – обреченно - здесь, вспоминаешь историю, физику и английский, принимаешь все к сердцу, только уже не близко, забываешь предлоги «совесть, любовь и честь». Это что-то уходит из памяти – как песок, по крупице с собой уносящий тебя в пустыню – ты становишься пуст, спокоен и невесом, иногда провожаешь тех, что уже остыли, каждый день тебе заранее опостылел, и к обеду перечеркнут наискосок. Иногда тебе мешает твоя мигрень, мошкарой летящие мысли – смешно, нелепо – у реки в старом парке нежно цвела сирень, на прибрежном песке оставался случайный слепок…
Ты сидишь на диване, и в полумраке склепа тишина взрывается громче, чем вой сирен.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, ЛоГГ, Оберштайн, стихи, хорошие, а значит, не мои

17:05 

If you read this line remember not the hand that writ it
03.03.2015 в 16:00
Пишет AnnetCat:

Смыслу нет никакого, я ляпал слова как на язык подвернутся)


Среди долины ровныя
Во средней полосе
Стоял могучий старый дуб
Развесистый, как все.


URL записи

@темы: неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

00:48 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:41 

If you read this line remember not the hand that writ it

NikaDimm. Дайрь

главная