Записи с темой: стихи, хорошие, а значит, не мои (список заголовков)
08:41 

Помолчи со мной

If you read this line remember not the hand that writ it
Вот она выдыхает: «уже тяжело молчать, дай мне знак – звонок, один поворот ключа, дай мне лишнее слово в наш полуночный чат, я начну тебе отвечать. Я начну говорить с тобой, видеть тебя иным, отличать от тысячи пасынков той весны, что растет за моим окном, проникает в сны, состоит из этой искрящейся тишины. Я была немой, но больше я не могу. Дай мне слово лечь ударным в мою строку. Дай мне южный город – Тбилиси или Баку, дай мне ветер на берегу. Я хочу говорить с тобой всем, что дарует мир – адресами, домами, событиями, людьми, черным кофе в турке, улицей, что шумит, старым городом, небом, раскинувшимся над ним. Я хочу рассказать тебе, сколько всего вокруг – как колышется хлопок облака на ветру, белозубые дети бросают свою игру, чтобы солнце коснулось рук. Как сидят старики, смуглы от горячих лет, как гранат рассыпается зернами на столе, как медовым лучом остается на коже след, как миндальное дерево цвет забирает в плен».

Вот она выдыхает, бумага дрожит едва, как живая вода, закованная в слова.

Если есть молчание – есть на него права.

Помолчи со мной. Я знаю, кого ты звал.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

11:56 

сколько ассоциаций... Угадайте, с кем

If you read this line remember not the hand that writ it
в сказках, книгах и фильмах - простой сюжет: черный маг призывает себе слугу. серебрится окалина на ноже, тени вьются, танцуют в глухом кругу. заклинания прячутся по углам, догорает едва огонек свечи, чьи-то лица виднеются в зеркалах, и за ставнями мрак непроглядно чист. приходи, тот, кто станет моим щитом, раскаленным мечом, золотым копьем, руны брошены с севера на восток, деньги, сила и власть, все мое - твое. приходи, заслони от любых угроз, надвигается буря, обрыв, гроза...
вот сгущаются тени в огромный рост, и встречаются двое - глаза в глаза.

солнце челку взлохматило горячо, растрепало на огненные лучи. только лето стоит за моим плечом и о чем-то своем, как всегда, молчит. только лето - и все, никого вокруг, ветер в небе пасет облака-стада. мой неназванный брат, мой случайный друг, как позвать и кого, если вдруг - беда?

если - тьма в лабиринте и смерть-искра, когти, крылья, клыки, непролазный лес, и обманкой мерцает в ночи Грааль, и грохочет копытами всадник блед? на дороге из желтого кирпича где же смелость моя - несоленый взвар? где колода Алисы и черный чай, где крапивой заросшая трын-трава?

я не знаю, как бегать, стрелять и бить, как доплыть до буйка, как испечь пирог, как из сотни стекляшек найти рубин, как на древке стрелы закрепить перо. спотыкаюсь о каждый второй валун, не умею грустить, когда - надо бы...

но - не плачу, когда разрезаю лук, вижу в лицах обрывки чужой судьбы. глажу камни - они говорят со мной, глажу разных зверей - и они фырчат, знаю тропы под звездами и луной, что ведут к круговерти случайных чар. сколько нас - чтоб веснушки, курносый нос; я, как все - ни убрать, ни додать, зачем?..

кто-то молча стоит за моей спиной.
и ладонь на моем плече.

©wolfox.livejournal.com/159289.html


Взято отсюда: wolfox.livejournal.com/159289.html

@темы: И сеть крепка и ястребы надёжны, ЛоГГ, Оберштайн, Ян Вэньли, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

11:56 

Одна из этих заявок - моя. Какая чудесная сказка получилась! И фест отличный

If you read this line remember not the hand that writ it
23.03.2015 в 19:46
Пишет Visenna:

Сказка о потерянной смерти
Заявка:
Spring-2. Расскажи мне сказку о том, что я все смогу, что однажды ночью, стоя на берегу, руку твою сжимая в своей ладони, я увижу, что мир не рушится и не тонет, что не рвутся цепи, не падают якоря… Расскажи мне сказку, правды не говоря, расскажи мне сказку сильнее того, что есть… Не бывает чудес иных, кроме тех чудес, что мы сами себе напишем и создадим...
Расскажи мне, что я остался здесь не один.
Spring-4. Расскажи мне сказку о древнем маге, столь любившем созерцать море, что со временем стал он неотличим от песка на берегу, и как он обходился с теми, кто приходил насладиться морем по своему разумению на тот же берег, о маге не ведая и тревожа поначалу без умысла.

Автор: Visenna
Рейтинг: G
Жанр: сказка
Размер: 750 слов
Примечание: читать дальше

читать дальше

URL записи

@музыка: Что-то из "Обыкновенного чуда"

@настроение: волшебно-весеннее

@темы: Кот Басё, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои, черный кофе, тихий блюз

07:43 

If you read this line remember not the hand that writ it
Обрети меня, нарисуй меня и сотри, возроди меня, измени меня изнутри, не оставь меня на площади на костре, уведи меня, врачеватель и менестрель. Отпусти меня, лети на восток со мной, я устала, руки связаны за спиной, моя ноша необъятна и тяжела - все сердца, которыми я жила. Снег растаял, а под снегом мертва листва, научи меня всем премудростям колдовства – не тонуть в слезах, дотла не сгорать в огне.

Дай забвения всем помнящим обо мне.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

02:01 

If you read this line remember not the hand that writ it
Если знаешь истину – научи. Посмотри внимательнее в глаза. Я пишу в пустоту – пустота молчит. Значит, просто нечего мне сказать. Значит все, что дорого для меня, для нее не стоит и пары фраз. Новый год придет календарь менять – заодно, шутя, поменяет нас. Я приму, как данность, с ее руки тишину, которая – ни о чем. Я устала плавиться вопреки – мне внутри действительно горячо. Если я говорю: это боль – болит. Если я говорю: это страх – боюсь. Я – безумный, рисующий текст Дали, я страдающий – минус, бессмертный – плюс. Я могу корабли в океан листа отпускать, рукой усмиряя шторм… В горизонт упирается пустота – обжигающим вечным полярным льдом. Я устала верить, что я нужна для чего-то большего, чем дела. Мне к стигматам прошлое прижимать… Ошибайся в тысячный раз, Пилат! Ты поймешь – дорога ведет к луне, но опять – неизбежно – свернет к кресту. Я просила так мало – ответить мне…
Пустота, зовущая пустоту.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

01:53 

If you read this line remember not the hand that writ it
Это что-то уходит из воздуха – компонент, отвечающий за беспечность и безмятежность, замечаешь однажды, что старый потертый плед – это лучшее, что придумано из одежды, что с чужими ты холоден и нарочито вежлив, а своим до тебя и дела-то, в общем, нет. Переходишь с глянца на классику, с пить на есть, для нечастого пить покупаешь хороший виски, начинаешь себя ощущать – обреченно - здесь, вспоминаешь историю, физику и английский, принимаешь все к сердцу, только уже не близко, забываешь предлоги «совесть, любовь и честь». Это что-то уходит из памяти – как песок, по крупице с собой уносящий тебя в пустыню – ты становишься пуст, спокоен и невесом, иногда провожаешь тех, что уже остыли, каждый день тебе заранее опостылел, и к обеду перечеркнут наискосок. Иногда тебе мешает твоя мигрень, мошкарой летящие мысли – смешно, нелепо – у реки в старом парке нежно цвела сирень, на прибрежном песке оставался случайный слепок…
Ты сидишь на диване, и в полумраке склепа тишина взрывается громче, чем вой сирен.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, ЛоГГ, Оберштайн, стихи, хорошие, а значит, не мои

17:05 

If you read this line remember not the hand that writ it
03.03.2015 в 16:00
Пишет AnnetCat:

Смыслу нет никакого, я ляпал слова как на язык подвернутся)


Среди долины ровныя
Во средней полосе
Стоял могучий старый дуб
Развесистый, как все.


URL записи

@темы: неЛоГГ, стихи, хорошие, а значит, не мои

00:48 

lock Доступ к записи ограничен

If you read this line remember not the hand that writ it
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:41 

If you read this line remember not the hand that writ it
20:57 

Очень в настроение

If you read this line remember not the hand that writ it
Пора, мой друг, пора! покоя сердце просит —
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем
Предполагаем жить, и глядь — как раз умрем.
На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля —
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

11:20 

If you read this line remember not the hand that writ it
Пора, пожалуй, считать обновки – мой год коснулся меня крылом: четыре новых татуировки, один несросшийся перелом. Десяток вымученных историй, в песке оставленные следы. Два горизонта, парное море, чужие женщины у воды. Негромкий голос, неровный почерк, неуспокоенная душа. Одна любовь, от которой, впрочем, нам не останется ни гроша. Все получилось, к чему лукавить, давно задуманное сбылось. Вода по капле точила камень, пронзала сердце, ломала кость. Вернулась сила, сдалась природа – увидеть небо, в себя принять. И я стою на пороге года, так непохожего на меня. О чем подумать, кого представить, что загадать, открывая дверь? Господь меняет нас всех местами, уснула птица - проснулся зверь. Большие планы, живые цели, другие спальни и города.

Мы разорвали такие цепи, что не смыкаются никогда.

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

23:46 

К дате

If you read this line remember not the hand that writ it
15:10 

Вот что такое тотал!АУ. Кратко, ярко, с соблюдением характерных деталей канона ))

If you read this line remember not the hand that writ it
16.01.2015 в 14:42
Пишет Kathelin Shatowillar:

16.01.2015 в 14:32
Пишет таблетки:

Однажды Эдгар Аллан По пришел за водкою в сельпо,
Но не найдя там никакой, ворону злобно пнул ногой.
Воскликнул ворон "Nevermore!", а По не пьет совсем с тех пор.

URL записи

URL записи

@темы: неЛоГГ, русская хандра. Методы противодействия, стихи, хорошие, а значит, не мои

15:21 

If you read this line remember not the hand that writ it
Под утро город причудлив, как сон Дали. Дома плывут, как темные корабли, фонари мерцают из-под земли, вырастают в ряд, поднимаются выше крыш и горят, горят. Мы идем сквозь лучи цветные, внутри изогнутого стекла. Ты забираешь то, что я тебе отдала, такие у нас дела, а по сути, нас соединяет с изнанки бессонный час. И так прошивает накрепко – весенним воздухом, в ровный шов ложится все, и нам становится хорошо, и город нам подошел, и сплелись пути. Ты знаешь каждую улочку – так веди. А я буду тебя держаться и говорить. О том, как теперь уже не порвется нить, о том, как внутри звенит, если так смотреть, о том, как ты побеждаешь любую смерть. У нас не было рек иных, кроме времени и вина, мы погружались в них и всегда достигали дна, они были желанны так, как желанна жизнь.

Мы идем. Нам светят звезды и этажи.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

10:56 

И ещё Кот Басё

If you read this line remember not the hand that writ it
Моя мать не поет мне песен, она молчит, но ее ладонь всегда призывает сон. Моя мать, как ручей, который глубок и чист, и на дне его лежит золотой песок. Иногда по ночам мне слышится: «Танд хайртАй*, подрастай скорее, я тебя сберегу, я узнала твою судьбу по степным ветрам, по бараньей лопатке, кобыльему молоку». Иногда по ночам мне видится Сырдарья, белый соболь и белый кречет на рукаве… Мать с отцом тогда встревоженно говорят, из небесного ока падает лунный свет. У отца усталость в голосе: «Эта жизнь появилась первой, с ней появилась боль». Мать руки его касается: «Тэмуджин, покровительство неба пребудет теперь с тобой».
Рядом кони бродят, темные от росы, и тепло идет от войлочных мягких стен. Я наследник меркитского плена, я старший сын. Я лежу в колыбели и слышу ночную степь.


* (монг.) люблю тебя

(С) Кот Басё

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, Кот Басё, И сеть крепка и ястребы надёжны

23:54 

Спроси меня

If you read this line remember not the hand that writ it
Спроси меня – легко ли не прятать взгляд, когда ты знаешь, что говорить нельзя. Такие дерзкие спорят в глаза и злят, растут из грязи маленькие князья. Вот только царство ставится ни во что, для них, безумцев, ценен иной металл. Спроси меня, легко ли смеяться в шторм, когда ты знаешь, что капитан устал? Такие дерзкие, острые, с огоньком, так неудобны в лести и суете, такие поднимаются высоко, но прежде распинаются на кресте. Им от начала мира не место тут, во имя света их оставляешь ты. Спроси меня, смотрящего в темноту, откуда эти огненные цветы?
В ладони вспыхнет и запоет в груди, не погаси – и я тебя обниму.
Но честность сродни жестокости, господин.
Ее огонь не нравится никому.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, ЛоГГ, Оберштайн, Райнхард, стихи, хорошие, а значит, не мои

23:50 

Наши встречи происходят...

If you read this line remember not the hand that writ it
Наши встречи происходят по воле случая – так волна зовет идущего по причалу. В этой точке пространства я так по тебе соскучилась, как ни разу с начала повести не скучала. Вот сложить бы страницы, чтоб повстречались странницы, обходя, минуя долгие отступления. Если мы не увидимся, что с нами завтра станется? Мы в своем одиночестве заперты, словно пленники. Говорить бы с тобой, укрывать твои плечи вязаным, шерстяным и теплым, зимнего зла не слушая. Наши встречи всегда случаются между фразами, наши встречи всегда случаются между душами. Ты ли пишешься мне, седым декабрем измучена, я ли снюсь тебе небом, где мраморный месяц высечен. Наши встречи происходят по воле случая.

Но счастливый, как известно, один из тысячи.

(с) Кот Басё

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои

12:11 

If you read this line remember not the hand that writ it
17.12.2014 в 10:16
Пишет AnnetCat:

Куда-то в самое нутро воткнулось. Вот, тащу.

17.12.2014 в 08:13
Пишет Миранда Элга:

Это такая проверка для тех, кто за тридцать.
Сборка для тех, кто фигурка на Марсовом поле.
Марс, не гони в поле плебс - восклицает патриций.
Что тебе в этом, ты пьешь эту музыку, что ли.

Завтра не будет войны? Как там в песне поется?
(Лезешь в затрепанный сборник за строчкой в балладе).
Хрен его знает - ответствует жрец и смеется.
Жрец выживает при всяком дурацком раскладе.

Что ты такое несешь? Ерунда, клоунада?
Что ты смеешься? Какие тут зерна бросают?
Кажется, глупости. Глупости нас и спасают.
Умные люди давно растворились, где надо.

Даже небесная почта уже не в фаворе,
Света немного, но, может, увидишься вскоре
С теми, кто думает громко и быстро летает.
Передаем по цепочке, чего не хватает,

Сядь, посиди, телевизор пока не включай нам,
Что там за радость - гореть, как табак в папиросе...
Вита действительно бревис и очень печальна,
Арс обязательно лонга, для тех, кто не бросил.


 

URL записи

URL записи

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои

13:40 

имхо это гениально

If you read this line remember not the hand that writ it
13.12.2014 в 21:38
Пишет Шолль:

Еще один постмодернистский порошок из френдленты

ночь пагода сады фонарик
бумажный светит вдалеке
не наливайте больше блоку
саке

URL записи

@темы: стихи, хорошие, а значит, не мои, русская хандра. Методы противодействия

22:48 

Ой, какая нереальная красота!

If you read this line remember not the hand that writ it
В зале пахнет бергамотом и апельсином, звуки тонут в мягкой шали и теплом шуме. В нас декабрь проступает невыносимо: кашемировые сумерки, Шиллер, Шуберт. Наши крылья серебрятся, соприкасаясь, переходим в легкий шелест и нежный шепот. Нам сегодня сердце города показали – после осени привычно латать и штопать. Исцеляем поцелуями и стихами - было больно, стало тихо и отрешённо. Пламя в бронзовом подсвечнике затухает.

Остывающая музыка. Зимний Шёнбрунн.

(с) Кот Басё

Попыталась подобрать картинку - но они все неживые, в отличие от слов...

@темы: Кот Басё, стихи, хорошие, а значит, не мои, черный кофе, тихий блюз

NikaDimm. Дайрь

главная